alte Damen treten aus verzierten Portalen, drei ist eins, die Herren im Smoking mit den Blumen im Knopfloch sind verschwunden, die Fenster stehen offen, wir sehen Kronleuchter, unter denen die Herrschaft an den Abenden speist, wir aber suchen eigentlich die Rue La Rochefoucault, als mich mein Haar umwallte noch golden wie ein Stral, als noch mein Ruf erschallte, ein Hornstoß, durch das Thal, mit allen sînen dingen,