er schreibt, hatte ihr Brenda gesagt, er ist ein Schriftsteller, gewiss ein Sonderling, dachte June, einer dieser abstrusen Dichter, aber offenbar mit geheimen Qualitäten, die sich jetzt gerade im Bett entfalten, wie schnell sie doch plötzlich verschwunden sind, sie hatte das geheime Einverständnis bemerkt, jetzt umarmt ja er sicher schon, dachte sie, jetzt küsst er, I'm here cleaning my connection, ich sehe den anderen darauf bestehen, in immer denselben eingefahrenen Bahnen weiterzumachen, anderweitig gebunden, scheint er mir erstarrt, ewig (man kann sich die Ewigkeit lächerlich vorstellen), still alive,